La Guinda

He de decir que esta Madrugada se han evaporado todas aquellas acciones paganas llevadas a cabo en tan señalados Días.

Caminando de vuelta a casa, charlando por el centro de Madrid, se nos encogió el alma al escuchar voces provenientes de una iglesia. Intentamos entrar a la nave principal. No pudimos. Pero había una puerta abierta a la derecha a lo que supongo era una antigua sacristía. Y sí. Entramos.

En la penumbra divisamos unas estrechas escaleras que llevaban a un piso superior iluminado. La habitación que daba paso a dichas escaleras estaba sumida en una penumbra que tendré que calificar como mística, pues así era. Con lo que no contamos era con un hombrecillo que en un idioma que no logramos reconocer parece que nos animaba a subir. Y de nuevo sí. Lo hicimos. ¿Qué encontramos? Un cuarto que rezumaba humedad e incienso, diminuto, con mobiliario de madera carcomida, un bodegón horriblemente malo y un taco de manuales de Piedad Eucarística. Tras dejarnos encantar por la atmósfera, tomamos un ejemplar y descendimos. Aquel hombre, no sabemos si un cura, si un borracho o quizá una combinación de los dos, dormitaba, con un cuadro del Sagrado Corazón a sus espaldas y la luz blanquecina de una farola -esa luz a la que parece costarle tanto trabajo atravesar lugares viejos  y oscuros- iluminándole la cabeza, con poco pelo blanco ya en ella. Podría haberse fotografiado, pintado y, sobre todo, filmado.

Salimos al pórtico, nos miramos y, entre los salmos provenientes del interior del Templo, proseguimos nuestro camino, con los rezos bajo el brazo y la mirada perdida, buscando aquel olor a decrepitud eterna que nos atrapó.